COLLETE

Collete tanteaba los utensilios de cocina y se preparaba lo indispensable para sobrevivir.

Enjuagaba el tomate justo lo necesario como para quedarse en el centro exacto de la duda de entre que no estuviese lo suficientemente limpio y que pudiese intoxicarla, o de que, quizás, estuviese lo suficientemente libre de impurezas como para que lo tolerase.

Recalentaba al menos cuatro veces la salsa que cocinaba semanalmente para las pastas, sabiendo que no debía hacerlo más de una vez por las toxinas de la putrefacción que podría generarle el microondas a la salsa. Pero nunca se había intoxicado.

Vivía en un barrio peligroso y lo mismo optaba de acuerdo a la vacuidad de su estado por volver en remís o por esperar en plena noche el colectivo en una esquina desértica y caminar las cuadras oscuras hacia su casa desprotegida y tranquilamente pasada la medianoche en total calma entregada a lo que tenga que pasar.

Ella sabía lo que hacía y no estaba segura de pensar que estuviese mal, aunque a veces lo pensaba. Otras en cambio pensaba que estaba bien, que las cosas que tuviesen que pasarle le pasarían de todos modos. Tampoco era que lo hiciese por despecho.

Muchas veces, también, era de sentir que aún teniendo mucho sueño, lo mejor era no dormir y se ponía a garabatear en una hoja las anotaciones de sus contradicciones para hacerse compañía. No había nada más que le gustara hacer, era lo único que la sacaba del tiempo por propia voluntad.

Y ella buscaba eso.

Esto le pasaba desde su ruptura con él, a quien recordaba cada día al menos 11 veces desde hacía un año y dos meses.

Se habían separado del modo más minimalista. Ella le había enviado un mail que decía, “Me retiro, adiós.” y a los dos días, él le había respondido otro que decía, “Entiendo Collete, como si fuese tan fácil”.

Jamás pudo comprender qué podía significar aquello de que “entendía”, ¿qué será lo que habrá entendido? se preguntaba, pero le satisfacía la idea de que le haya expresado aquello de que le iba a ser difícil...

(continuará)