COMPRO MAQUINA SINGER ♥

La bocina del tren por detrás, se escucha la calma. El tecleo. La búsqueda empedernida de señales de hace un rato todavía me raspa. Me raspa la garganta de fumar. Miro el teléfono. Hoy no viene. Más tiempo de autoinfierno, el tren pasa. Imagino las vías crujir. Los pájaros silban en primavera, todo es idílico sobre el paisaje desolado de mis ojos.
Una sierra, escucho una sierra. Alguien trabaja ahí afuera. Alguien se esfuerza por lo concreto. Yo fabulo, me malhumoro por poco.
Deshilvano mis disfraces y el sentido se ausenta si tiro fuerte del hilo, debería coser en una singer y no tironear de ahí. Descoser para fortalecer la trama, vaya oficio de mierda.
Todo se encuentra roto de tanto en tanto, caído por el piso, con los bolsillos vacíos, pisoteados. Con olor a sudor. Y con un día tan bonito.
Me he destemplado. Llevo un saco negro pesado. Podría ducharme pero pienso severamente en el por qué de mi no depilación. En el por qué del descuido desesperanzado. En el descreimiento que me traga últimamente. Pienso en mi tragedia. En el germen de su causa absurda y solo veo hueco. Negro, el no motivo oculto orbitando. Enmudezco para mis adentros, me ensordezco.
Registrar metódicamente el afuera es el ejercicio. Las chicharras en coro creciente. Un bicho feo por ahí. El tecleo. La llama del fuego. Llevo un día destemplado y austero, improductivo, perdido, bocina de auto nuevo, miro la suciedad por debajo de la pata del banco donde apoyo el mate, ella me mira, ni pienso limpiar le digo, se calla. Le pregunto ¿qué debo hacer? Le pregunto por el sentido, quisiera entender mínimamente si hay algún parámetro, si tengo que optar, ¿qué intentar y por qué, qué es lo que debería conservar en los bolsillos siempre, nunca quitar ni para lavar si es necesario, qué mantener absolutamente sucio como para que ni siquiera se ponga en riesgo, qué es lo que debería cuidar, qué?
Explota la bocina del tren y el aire se expande en oleadas, se espesa soleado, nicotinado, empalagoso, agobiado en la tarde seca de primavera.
Los insectos siguen trabajando, la sierra sigue su trabajo concreto, los que piensan desvarían, se pierden mientras tanto. Los que sienten se empalagan con los cuerpos, se suman, se arañan se jadean, se exprimen, se nutren, se vampirizan, se aman, cualquier caso es mejor. El deambulamiento ahogado me estrangula de sol. El tecleo, la bocina y el pensamiento me oprimen lo que no sé. Voy a soltarme hacia la tara. O adherir a los insectos. O quien sabe duerma, solo duerma, lo otro no se puede elegir, o sí? Podría elegir rozarme con alguien?

Cargo el hartazgo inexplicable, el desamparo inaudito, la impotencia llena de ganas. Sonrío. Casi perdí hasta la inocencia como para creer en mi propia tragedia.

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